a P.Xochipilli
¿cómo se le llama a esa
sustancia
esa que deja en los andenes
un mano que se agita?
¿Cómo se le llama a ese
espacio que no está lleno ni vacío?
¿Al que se derrite entre un adiós y
el insospechado hastaluego?
Hay una nata
un caldo insípido y etéreo
que se acumula entre los corazones
que dejan de palpitar
esa baba que se pega a las ganas
y ese bodrio de la esperanza
que martiriza la probabilidad
y la voluntad
¿es la expectativa acaso
de la añoranza mutua
el sepelio de las flores ingratas
o la ausencia que se disipa
con la distancia?
¿Qué es esa pátina insistente
y moribunda
que ciega las ilusiones
ese enojo pastoso y blando
que ahuyenta la conciliación
de las bramanzas
los vericuetos del sihubiera
y los entrepisos del quisiera…?
Ojalá-que
La masa quizás de un “ya qué”
que no espera más que la redención
de una posibilidad teñida de
cuanto tiempo pase
un sitio del ‘Nunca más’
Es esa sustancia la que se aferra
pálida lánguida a la
sospecha de que la mano que se agita
en un rotundo adiós
advierta la razón de los frutos y la
experiencia
procurando el reencuentro
de dos manos sujetas
a un final clásico que propone vida
nueva.
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