Espera

                                           a Xochipilli 

Mi mirada se alarga al norte

mis brazos quieren escapar de mí

de la tierra se separan mis pies

embelesados

ciclones que anidan en mi pecho

y huracanes vociferan en mi cabeza

huye mi corazón

por descansar en el remanso del tuyo

quiere llover mi cuerpo

en los prados fértiles

que esperan en tu regazo

tu regreso

Este páramo oscuro y solitario

descompuesto por turbulentos tornados

quiere florecer con los pámpanos de tus brazos

quiere el llano seco y triste de mi cuerpo

abrir sus poros

acariciar la semilla de tus ojos

cultivar la esperanza de tu voz

Esta pampa gris que se va cuarteando

no la sacia ni el llanto

ni la momentánea sonrisa del recuerdo

Se hinca en mi un monzón silencioso

y cuando pasa queda la ruina de un desierto lacrimoso

mi alma llanura del deseo

aguarda la cálida humedad de tu presencia

imagino la agricultura de tus besos

y el cincel terso de tu arrebato y locura del alimento

Yazco plano, pálido y quieto

esperando la primavera de nuestro encuentro.

Alegría ajena.

Tengo una alegría que esconde

mi tristeza

en la ausencia hay aún presente

distante concilio de la muerte

Guardo esta alegría casi ajena

para las tardes de sábado

las que están vacías

en las que quiero verte

Escondo bien la tristeza

para que el dolor y el sufrimiento

se escabullan entre algunas risas forzadas

y alguna que otra lágrima disfrazada

Temo quizás perder la tristeza

por miedo a la resignación de tu partida

En la angustia retorcida de la vida

te me escapaste como arena entre

recuerdo erosionado de un monumento

que conmemoró la posibilidad

la esperanza, el anhelo,

y ahora es nostalgia

Por eso me aso de esta alegría incauta

porque la avaricia del corazón con tu recuerdo

me procura el desamor que velo

Esto que uno hace todos los días, persiste

y se vuelca el vacío que mantienes a mi alrededor

en las comisuras de los labios y el rabillo del ojo

sigo embanderando la alegría

como ungüento, barniz y medicina.

Mi muerte

                            a Xochipilli… siempre

el día de mi muerte será

una orgía infinita

donde cien hombres de suma rareza

violarán  a un retoño recién nacido

será la catástrofe de esfínteres

y la culminación de la ansiedad

las ganas

Será el día en el que veinte

alcatraces profundizarán

en la armonía de la juventud

y el éxtasis de las irreverencias

que se anidan en mis entrañas dadivosas

Será un sepelio magnánimo

en el que el alimento emanará

de falos gigantescos

Gargantua suplicará que lo dominen

cuando mi cadáver yazca enhiesto

perpetuando la osadía

de un sin fin de flores

perfumando la existencia del placer

en las bocas de todos los deudos

adeudados con la magnificencia

del hedónico recuerdo de las caricias

que la vida aconsejó 

al puberto hincado

en admonición del conocimiento

un cuerpo fuerte, tan fuerte que resiste la vida

de tal forma que se yergue y decapita

su insistencia 

con un sable blanco y espeso

que inunde las delicias postradas ante mi féretro

que será de los viciosos funcionales

los cataclismos bondadosos que se reirán

al lamer la tetilla de los adolescentes

y masticar dulcemente la paidofilia

que penetra al narcisismo

de la muerte.

Es muerte el orgasmo de la vida

es un salpicado de inocencia 

que se alimenta como monstruo hambriento de

todo lo que he vivido como semen lechoso que se apelmaza

y se calcina como un muro multiforme 

mi abdomen

organiza tus entrañas

Todo finalmente

las lagañas, las muecas, las sonrisas, las babas

todo el lubrico recuerdo que llora el cíclope de mi hombría

sobre tu  flácida y perene muerte momentánea

se sacia del más profundo amor que no cesa

que no para

que nunca pensó en desairar la inclemencia del tiempo

como los brazos 

como un beso 

como un trozo de lontananza que se achicharra

y se lame las patas

y se dice a si mismo que le es grata la  salvedad de la ordenanza:

te quiero.

qué sé yo y quien sabe a quién le importe

nos decimos que debemos aprender a estar solos, nos repetimos las virtudes del individuo sin expectativas, sin ilusiones, sin compromisos,

¿Mejor solo que mal acompaña…? Pregúntele a un loco, a un indigente

no debería haber tal cosa como mala compañía

y si dejas de confiar?

y mira que ya llevo varias en las que he confiado

¡Sí! Nadie tiene que resolverte la vida, ya lo sé

pero todos necesitamos ayuda, por eso se hace la sociedad

cual es el pedo si nos vamos todos

en verdad creo que lo más ético sería matarse

quizás por eso inventaron la guerra

para tener un pretexto para acabar con todo

con uno mismo

pero como no tenemos las agallas para suicidarnos porque respondemos al gen egoísta, por que aún con esta conciencia

(o locura) humana del ser más allá de la biología

y la determinante vida… pues si ya nos dimos cuenta que hemos hecho muchas cosas contra la vida, es prudente quizás matarse

entonces sí es ética la guerra, es un ‘te ayudo a matarte’, es mejor si no estamos aquí, entonces mientras estamos aquí juguemos a aniquilarnos a descubrir las mil y un formas que hay para dejar de existir…le da sentido, morir…buscarse su muerte…ya no mas: creced y reproduciros: Valdimir y Estragón …el futuro está en la homosexualidad (que es eso lo que les molesta, realmente les asusta la esterilidad) no perpetuarse… la homosexualidad es un suicidio gozoso y vital

pero ahí va la jota

ahí el machín

y aceptan y quieren perpetuar como heterosexuales reproductores

los papeles, los estigmas

y en vez de hacer el amor tampoco hacen la guerra

sino una truculenta endibia

y bueno, sí también uno se la pasa muy bien con uno

y porque habría uno que matarse?

si todo está bien

pusilánimes

vivimos por cobardía.

Vida nueva?

                       a P.Xochipilli

¿cómo se le llama a esa

sustancia

esa que deja en los andenes

un mano que se agita?

¿Cómo se le llama a ese

espacio que no está lleno ni vacío?

¿Al que se derrite entre un adiós y

el insospechado hastaluego?

Hay una nata

un caldo insípido y etéreo

que se acumula entre los corazones

que dejan de palpitar

esa baba que se pega a las ganas

y ese bodrio de la esperanza

que martiriza la probabilidad

y la voluntad

¿es la expectativa acaso

de la añoranza mutua

el sepelio de las flores ingratas

o la ausencia que se disipa

con la distancia?

¿Qué es esa pátina insistente

y moribunda

que ciega las ilusiones

ese enojo pastoso y blando

que ahuyenta la conciliación

de las bramanzas

los vericuetos del sihubiera

y los entrepisos del quisiera…?

Ojalá-que

La masa quizás de un “ya qué”

que no espera más que la redención

de una posibilidad teñida de

cuanto tiempo pase

un sitio del ‘Nunca más’

Es esa sustancia la que se aferra

pálida lánguida a la

sospecha de que la mano que se agita

en un rotundo adiós

advierta la razón de los frutos y la experiencia

procurando el reencuentro

de dos manos sujetas

a un final clásico que propone vida nueva.