la esperanza es un buitre
la madurez manzana dulce
la fe es una sentencia
el escepticismo no sabe
la compasión es una mentira
la justicia se equivoca
la diligencia es torpeza vil
la lentitud proeza
el perdón un desaire
el rencor juez
el amor desastre
Quiero reventar las palabras
quiero destrozar y despedazar
las razones y los sentidos
las direcciones las pretendo aniquilar
y las pretensiones las tendré que pulverizar
hacer añicos los anhelos y las esperanzas
bueno! ni se diga! las convertiré en las partículas
más nimias y sosas que pueda registrar
el microscopio más versado
el amor es una basura
es un discurso
vacío caótico y peligroso
condena la paz sentencia a muerte
y se ríe a carcajadas tomada de la mano del cinísmo
la frustración su secuaz
tengo un sentimiento tibio y prostituto
vilipendiado y arrasado por excusa y el pretexto
la mentira se ciñó sobre mi templanza
y el silencio me acosa y me amenaza
estoy al borde del borde
al final de la tristeza donde comienza
la venganza el odio el rencor y la ira
estoy cagado
triturado
hueco
seco
…
Toda la tristeza está contenida
en ese profuso lagrimeo
de ese fugaz dolor
que la basurita invisible provoca
un poema
puede guarecer una emoción
perene árbol de sentido
como un pulmón respira
sólo ese sentimiento
solo y estéril luego
al corazón percutiendo
ha muerto el loro
el periódico se vuela
va tarde el pago
pero el poema sigue versando
otra emoción sentida
Toda la alegría está contenida
en la íntima mueca
de ridículo imberbe
que el asombro hinca
al segundo siguiente
que se escribe en el tiempo
como un soneto
se expresa y exhala
Toma una emoción
se fuga de las manos
bébela y pronúnciala
será metáfora como veneno
será antídoto y comando
Todo el dolor está contenido
detrás de los párpados cerrados
en ese insignificante golpe
con la esquina abajito del corazón
y ahora quizás se parece más
a lo que dice ahí
El verso y las líneas se atiborran
a la puerta del grito de la carcajada del sollozo
en ninguna hay vacancia para el metro
ni la sinalefa
el fraseo de la realidad
la única e indiscutible
esa que se nos fuga
la que da el zarpazo y huye
la que salta de la oscuridad
y se pierde de nuevo en el vacío
esa
yace aquí muerta y encapsulada en su
sarcófago de grafos
estas versificaciones de celadas al sentido
ya sentido,
siempre es una plegaria a los muertos
todo poema es un mausoleo
el eco del viento parece vida
en las encriptadas palabras
que soplan como una sensación en los labios
como un pasado revivido
Poema cadáver de emociones
éstas como mar y su náutico sentido
éste camposanto donde el mar no ahoga.
Así un poema está contenido
en una palabra cualquiera
en un sentido absurdo
en el yo que se advierte
como un tú perdido.
