...así te veo
apelmazado
en un nicho de sábanas desleales
esas voces
esos ruidos
cuántas veces he visto
puerta cerrada asomándose del picaporte
entre las rodillas, mis manos
y el llanto
indefenso
de esa nada que viene
esa nada que devasta
y de pronto inunda
te ahoga
mantienes las manos entre las rodillas
una suerte de empaque
¿Qué hice mal?
¿Mal?
Qué demonios es eso
si todo lo bueno
se pudre y de la basura
nace la misma suciedad
que carcome inmundicia
Hay algo detrás de la puerta
The whole world
Is coming
y mi llanto es mas profuso
cuanto más insignificante me sé,
mi paranoia le importa poco a la
intuición
y mi furia
mi escondite de la tristeza
solo se deslava con palabras
que no alcanzan a golpear
como cada acorde incisivo de Prokofiev
me lastima en…
ese lugar que trato de manipular con
estas teclas tan alejadas de
el pecho donde lo siento
eso donde cala con cada punzada al ego
no es el ego, no es ninguno de los
pecados capitales
ni un dilema filosófico,
no es asunto de la teología
ni de la historia o de la ciencia misma
es un asunto
sin asunto
debe existir
como todo
¡Y ahí de nuevo la estúpida respuesta
la más estulta imbécil irreverentemente
pusilánime
y verdadera:
como todo
existe si lo nombro:
tricapatá
ahí está,
existe
por sí misma
tricapatá
como todo
nadie lo había visto
quizás sí
¿Será una cualidad de la existencia, una
categoría del ser autónoma? o
quizás alguien lo mencionó cuando escupía
la cascara amarga...
...la escupo ahora, y digo
tricapatá
hay en ella la perfecta cuartada
el escondite remoto de la palabra
inventada
Me regocijo sin triunfos
y laureles
en pulverizar mis pretensiones
y admirarme
por más devastador que fuere al ego
del dolor
de la angustia
la paranoia
y el malestar en general
cuanto más quiero suspenderlos y
trivializarlos
me gustaría
engomarlos a un sótano voraz
y cuanto más
creo estar por encima de la creación
la creación me supera
dotándome de modos de conocerla
nombrándola
dejándola ser
buscando una armonía
que arrulle la necesidad de la ternura
y la promiscuidad del fuego
la avasallante crueldad de la inocencia
y la vergonzante desfachatez de la
conciencia
Aquí me tienes
vida
creación
dios
universo
Aún suenan los ruidos fuera
aún siento el frío
ese frío que te templa la espalda
el frío que sienten los muertos
los desposeídos
como somos los pobre seres humanos
que inventamos historias
problemas
mitologías
Todo está en gozar
….así la vida, con su rigor calculado
me hunde en la pena
me hace nombrarla como si me fuere ajena
y descubrirla como bondadosa
como sabia
como irrefutable
la ciencia se desploma
ante la resignación de la madre abnegada
y yo clamo por la ciencia
por la verdad
y también por dios
y su infinita misericordia
Por el abismo
y por la absolución
por el fanatismo y
la demencial tregua de la razón
porque si lo que sé es
nada
nada más que lo más humilde sé
esperar
el mundo
no es nuestro
¿alguien se interesará?
En esto que escribo
en esto que siento
¡Cuánto magnificamos nuestra
pequeña circunstancia!
Mientras más nos lamentamos
más honda hacemos
la blanda y angustiosa
rendija
lenta y burda
por donde se escapa y culmina
¿Por qué eres tantas cosas, vida?
El monstruo sigue afuera
afuera es malo?
malo si está adentro….
lo foráneo es bueno
el monstruo está dentro
y yo he dejado cerrado
impenetrable
como lo que está a punto
de ser
sin haber
devenido
en ese oscuro ósculo
de la posibilidad y la ambigüedad
donde me deshago
por no ser
ahí
ese límbico estado balbuceante
pues balbusco estas palabras
que mal busco y mal digo
me acuclillo y me hacino
ahí no puedo decir
nada sin sangrar
sin sostenerme las sienes por
generaciones
y me quedo inmutable como las
generaciones
inmutables en su mutación infinita
Me canso de retruécanos y tautologías
de paradojas, pronósticos, horóscopos y
retorica vacía
(no conozco una retórica rechoncha
solo falsas validaciones de la
desnutrición enmohinecida )
y esta perturbadora filología es la causa
y la burla
el diganóstico y el arrebato
la cura y la violación masiva
hago homenaje al que alaba
al que levanta su voz
su creación
su oscuro lugar de petulante
seguridad
donde uno puede sentirse agradecido
e imita vagamente los rudimentos
de la poesía
Ahí está la poesía, no en la palabras,
sino en los actos
por eso el teatro es la verdadera poesía
porque ahí sucede la vida
eso que apenas por mirarlo crees
entenderlo
y te sumes en tu letanía
en tu peregrinación al fundamento
de la representación
¿En vez de qué
estás en este mundo?
Somos invención del otro
somos categoría sublevada, pormenorizada
supra-divina
así estalló la cúspide de Zeús
la concupiscencia de las eyaculaciones cósmicas
y en darme cuenta
me volví al otro lado
y me dije seguid
pasa de lado
Sé que no hay un monstruo detrás de la
puerta
y eso me aterra.
