y no es que tenga ganas de escribir
pero al menos, así no pienso en ello
a quién se lo digo?
como es que llegué aquí?
no podría decirlo ahora
las ramas no tienen verde
y recuerdo que todo retoñaba
Pero puedo escribir sobre esto
y así no vuelven más memorias
ni desafíos a la verdad
tampoco la paz
ni los hastíos del amor como hojas de otoño
o una metáfora antigua que blasfema
para salvarse en la desesperanza
uno hace todo por ser el héroe
soy víctima de la poesía
y mi dolor debe pender de estas letras
acá lo dejo
diciéndoselo a quién sabe quién
y durante cuánto tiempo
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