Es el alma información,
no está hecha de nada…
se manifiesta simplemente
como la estultice en un bruto.
¡Pobre alma mía que no se sustenta!
pende de los datos que configuran mi vida
como pende el condenado en el patíbulo
Es infinita como lo es el universo
pero se dispersa, es entropía
como cualquier proceso irreversible,
se agota como la flor se marchita
¡Pobre alma mía que muere como muere la esperanza!
¡Pobre esperanza que depende de un alma viva!
