jueves, 12 de diciembre de 2019

Mas que eso.

Nada
nunca sabes por adelantado

tú Le eres intrascendente
cada que aprendes algo 
confirmas que ya sabías
el futuro te abomina 
la circunstancia te despelleja 
el letargo agrava el largo agravio
de la soledad artera
era de suplicio 
vicio que detenta 
la saciedad de los fugitivos
la veleidad de los azotados

No eres nada más que eso.




yerro hierro hiero erro



yerro hierro hiero erro

erro yerro hiero hierro

hierro erro yerro hiero

hiero yerro erro hierro

yerro hierro hiero erro

hierro hiero yerro erro

hiero hierro erro yerro

yerro erro hierro hiero

erro hierro yerro hiero

erro hiero yerro hierro

hierro erro hiero yerro

yerro hiero erro hierro

yerro hiero hierro erro

erro yerro hierro hiero


hiero hierro yerto erro.

martes, 10 de diciembre de 2019

quiero ser cínico conciliador
quiero ser radicalmente moderado
quiero ser un bicho raro
quiero ser multicolor

domingo, 17 de noviembre de 2019

La no-muerte

Manda a la goma al Buda
Desea con la potencia 
y sabiduría de la Vida
ésta va, y sí...
acabará con la muerte, 
cosa celosa que arranca la vida 
para Ser 
un solo instante.

La muerte no es un lugar,
sólo la cesación de vida da ha lugar 
a esa delgada condición del fin.

—Cállate, pinche flaca,
que te reconozca no 
quiere decir que te quiera.
Yo quiero a la vida 
robusta y venidera
con su dolor, enfermedad
y su tierna condena.

—La muerte siempre es virgen,
nunca sabe nada
y es tan insignificante 
que ni siquiera empieza
acaba sola

La vida es hasta dónde 
no es nada.

Aforismo 2

El arte es lo más cercano que tenemos a la eternidad.

lunes, 14 de octubre de 2019

verdad

Qué vergüenza carga la cadena, y la bala, el yunque y la idea...El acto es la verdad.

¿Silencio?

¿Cómo se habla del silencio?

Cómo aludes a la ecuanimidad
de esa ausencia…

A esa persistencia 
no se le nombra,
ni se le escucha,
se presencia 
sin tener nada 
por cierto 
completo
porque no hay silencios a medias
acaso medias silenciosas que median
entre la discreción de los labios
y el estruendo del silencio,
el estupor de un guiño encapsulado
el frenesí de un torturado

Qué es el silencio 
sino un grito ultrasonoro 
que es aquello que no se oye
cuando enfermas y
callas
caes en un voto atosigado 
y tan endeble
lábil a la 
la repetición 
la repetición
la repetición
fustigada hasta acabar con la fusta,
la callada repetición del pecado
se agota
la sosa sustancia del sosiego 
siega y cega 
anegando una pena 
que pena
mas dolor no fuera

porque solo su dolencia
entera mella en el fuero 
de la asfixia popular que medra

y medra sin cesar 
la ese que incinera desde los labios convulsos 
la opulencia de un ruido cayado
calla la tierra fértil del pensamiento, 
tan escandaloso como el amarillo,
un color tan apagado como la imitación
tan lejos del sol 
tan cerca del huevo

El astro ha de ser un zafarrancho 
El vientre una mortaja sangrienta
que nunca lloró…







Eso quizá sea análogo al silencio.